Un extracto al azar. Un texto que denota y otro que connota. El libro asido solo por un pequeño fragmento. No hay manera de saber, solo de intuir. Pero la imaginación se empeña en completarlo. Quizá más de cien páginas por delante comenzó todo. Un primer trazo, una primera necesidad.
Por detrás, el destino, sea el que sea. Una trama o un ensayo. Un argumento o una decisión. Cientos de posibilidades entre las que elegir. Después de esta pequeña ventana el edificio se oculta gigantesco. La mirada esquiva va sin querer hacia arriba y hacia abajo. En busca de sentido. En busca de intención.
¿Y si fuera solo un juego y no hay nada más? ¿Por qué completar la escena? ¿Por qué la palabra pensamiento tiene que conducir necesariamente a otras? Quizá sea solo un momento mantenido, puro y aislado. Sin contaminación, enrocado en su refugio, quieto, inmóvil, ajeno al paso de las páginas. Porque no hay más páginas. Todo era un engaño.
Mañana continuará ahí. Aunque lo digital amenace su paz. Anonimato a través de la multitud, la fotografía del pensamiento se acurruca para pasar a la eternidad. Sin envejecer, solo prendida a través de un rincón discreto. Una plataforma de imágenes. Entre otras muchas. Entre miles y millones. Una escala que se aleja del humano. Adiós al pensamiento.
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